Književnost vs. Život
U životu je sve banalno. Život tera po svome.
Misliš da imaš glavnu ulogu i onda shvatiš da si epizodista. Pravila života su
sasvim drugačija od onih u literaturi. U
literaturi bez obzira na to koliko strašno na kraju neki lik završi, on je ipak
nekako zapamćeni i večno živ. Sva velika književna dela govore o nekoj ljudskoj
borbi i muci individualca, daju neku sliku i priču koja kako god da se završi
uvek je nekako bolje nego u životu. Životni scenarijo nema milosti. Gubim se, pričam
sama sa sobom, nema sa kim, koliko god da je istinito sve ono što čitamo u npr.
„Zločinu i kazni“ ili u „Ani Karenjinoj“, opet je nekako irealno i manje
strašno od svega onoga što nas sačeka u našim malim, stvarnim životima. Ljudi grizu jedni druge, rukovode se niskim
strastima, sujetama, malim uvredama koje ne mogu da prevaziđu i koje određuju
sve njihove poteze. U životu je sve užasno ozbiljno, čak i onda kad se čini da
nije tako. Sitnice presuđuju. Pamet ili emocija jednog pojedinca nemaju nikakav
ni značaj, a još manje uticaj. Jedan čovek sam ne može ništa. Koliko god da je u pravu taj jedan ništa mu
ne vredi ako preko puta ima troje ili više ljudi koji misle ili deluju
drugačije. Uvek je više onih koji misle isto i koji su jači jer ih je više.
Kako da opravdam, osmislim svoj život, ako ga je stvarnost hiljadu puta rastgla
na komade? Da napišem knjigu? Ko će to čitati i šta će to promeniti?
Bukovski je pisao o opštoj ljudskoj gluposti,
ali lako je pisati, teško je živeti.
Kad se ne nudi ništa, kad nemaš plan, kako
dalje?
Većina je
ta koja vlada, uticaj lošeg je jači od onog dobrog, a opet šta znači to dobro? Kako uopšte
biti dobar i prema kome, ako si sam?
„Nije bio moj dan, nedelja, godina, život.
Jebiga...“, napisao je Bukovski. On je imao pomoć alkohola i Amerike, da je
živeo u Srbiji verujem da bi umro do 35. godine i da nikad ne bi ni posao
slavan. Kako luzer da sebe predstavi kao nekoga ko, jebiga, samo nije imao
sreće ili se prosto rodio drugačiji, mislio drugačije od većine...
Šta je uopšte pobednik? Danas jesi, sutra
nisi, uvek radiš kako misliš da treba, samo što često ono što si mislio ispane
da nije baš univerzalno i opštevažeće, ne uklopiš se, ispadneš iz igre, i onda
više ni nemaš gde da igraš osim u svom malom intimnom svetu? Nismo li svi u
svojim svetovima i nije li svaka komunikacija pomalo nekomunikacija i
nerazumevanje? Ili se svi razumeju, a neki pojedinci samo ostaju usamljeni do
kraja života jer se „pogrešni“ i rađaju?
Čini mi se da i priroda i život vole one druge među koje ne spadam.
Sve što učinim ili izgovorim biva
shvaćeno pogrešno, šaljem pogrešnu poruku. Kad je čovek gladan, a i dalje nema
nikakvu ideju kako da promeni to stanje gladi da li je to znak da treba da ide
na neko lečenje ili šta?
Radila sam, nije da nisam. Razne poslove. Od
prodaje sladoleda na ulici, preko rada u mekdonaldsu, do mesare i kase velikog
supermarketa. Onda sam radila i u novinama kao lektor, pa kao nastavnik srpskog puna
četiri dana, pa kao novinar, pa kao lektor, pa u administraciji kao
sekretarica, kol operater, knjigovođa, pa kao profesor engleskog, pa kao
prevodilac. Deset godina je prošlo. Niti sam iskusna niti neiskusna. Niti mlada
niti stara. Nijedna profesija me nije zadržala. Treba mi novac da bih imala šta
da jedem. Merso, glavni junak Kamijevog „Stranca“, je ubio jednog Alžirca zbog
jake vrućine i sunčevog paklenog zraka, kao i zbog nagomilanih potisnutih
emocija. Raskoljnikov iz „Zločina i kazne“ je ubio babu da bi nešto uradio jer
nije imao ni dinara, živeo je u rupi, prekinuo studije, a verovao je da je
rođen za velike stvari i verovao je u ideju ubistvo je dozvoljeno velikim
ljudima. Posle je shvatio da ubistvo nije dozvoljeno nikome i otišao je na
robiju. I Merso je završio u zatvoru. Ana Karenjina se ubila kad je shvatila da
njena ljubav sa Vronskim nije jača od društva u kome živi, te da je ono nikad
više neće prihvatiti kao nekad. Svi su ti junaci nešto shvatili. Bukovski je
hteo sve ili ništa , i u pedesetoj je dobio skoro pa sve. Oskar Vajld je pisao
da iskušenju treba podleći i da je to jedini način da se čovek sa istim izbori.
Na kraju, i on je završio u zatvoru, posle toga umro sam i u krajnjoj bedi odbačen
i prezren od svih.
Ispada da na kraju svakog od nas, kao i ove
likove iz literature ili pisce same, negde čeka neka „kazna“ za sve ono što smo
pogrešno mislili, činili, osećali. Čak i u literaturi, onoj najboljoj, životna
činjenica da nema povlašćenih pobeđuje. Ja nisam ni Merso, ni Ana, ni
Raskoljnikov, ni Bukovski, ni Vajld, kao ni većina drugih ljudi. Moji porazi i
greške nisu ničije delo, već moje sopstveno. Ali nekako da mogu ponovo sve
izpočetka, čini mi se da bih ponovo radila skoro, pa sve isto.
-Onda si glupa, rećiće neko. Ako sam i glupa,
kako to može biti moja krivica, kad sam takva rođena. Kad sam u svakom trenutku
šta god da sam činila: smejala se ili plakala uvek iskreno mislila i osećala to
što sam radila. Ja se ne kajem, samo se pitam: gde je moje sve, jer ništa već
imam.